Vollgas im Garten: Wie eine Seifenkiste und ein alter Helm mir die Freiheit schenkten

Wenn ich heute dieses alte, leicht verblasste Foto von mir betrachte, spüre ich sofort wieder dieses ganz spezielle Kribbeln im Bauch, das man nur als Kind in sich trägt. Da sitze ich nun, mitten im heimischen Garten, die Hände fest um das kleine, improvisierte Lenkrad geklammert, den Blick stur geradeaus gerichtet, als gäbe es auf der ganzen Welt nur mich und diese eine imaginäre Rennstrecke. Das Herzstück dieses Bildes ist aber zweifellos meine Kopfbedeckung. Es ist ein alter, viel zu großer Feuerwehrhelm aus schwerem Blech, der fast meinen ganzen Kopf verschluckt und mir tief in die Stirn rutscht. Ich weiß noch, wie dieser Schatz in meinen Besitz überging. Es war eines dieser klassischen, hochgradig ernsten Tauschgeschäfte unter Straßenkindern, bei denen Matchbox-Autos oder zerfledderte Comichefte gegen echte Relikte der Erwachsenenwelt abgewogen wurden. Für mich war dieser Helm kein bloßer Schutzgegenstand, sondern eine magische Trophäe, die mich auf der Stelle unverwundbar machte. In meiner Fantasie war ich damit gerüstet für jedes Abenteuer, egal wie steil der Berg vor unserem Haus auch sein mochte.

Ein Tauschgeschäft für die Sicherheit

Mein Bruder und ich waren damals echte Konstrukteure unserer eigenen Träume. Wir wussten absolut nichts von Aerodynamik, mathematischen Winkeln oder professionellem Fahrzeugbau, aber wir besaßen rohe Holzbretter, ausrangierte Kinderwagenräder und einen unbändigen, fast schon trotzigen Willen, etwas zu erschaffen, das rollt. Unsere Seifenkisten waren meilenweit entfernt von den glatt polierten, windschnittigen Boliden, die man viel später im Fernsehen bewundern konnte. Sie waren rau, sie waren kantig, splitterig und sie waren unser stolzestes Werk. Die Lenkung funktionierte meist über ein simples Seilzugsystem, bei dem man während der Fahrt inständig hoffte, dass der eilig geknüpfte Knoten der Fliehkraft standhalten würde, wenn man mit voller Wucht in die Kurve ging. Wir verbrachten endlose Stunden damit, an unseren Kisten zu schrauben, die Achsen zu schmieren und den Mechanismus zu verfeinern, immer auf der Jagd nach dem nächsten großen Adrenalinkick. Wenn wir uns dann schließlich den steilen Berg in der Schwarzenbergstraße hinunterstürzten, existierte keine Angst. Es gab nur diesen herrlichen, absolut reinen Rausch der Geschwindigkeit, den peitschenden Wind im Gesicht und das ohrenbetäubende Rattern der harten Räder auf dem nackten Asphalt. Wir waren Pioniere auf unserer eigenen Straße, und der übergroße Feuerwehrhelm auf meinem Kopf war das sichtbare Symbol dafür, dass wir bereit waren, alles zu wagen.

Demokratie auf vier kleinen Rädern

Was wir damals in unserem jugendlichen Leichtsinn und dem Drang nach Freiheit überhaupt nicht ahnten, war die tiefe historische und gesellschaftliche Dimension, die in unserem wilden Spielzeug steckte. Wir wollten einfach nur den Abhang bezwingen, doch unbewusst waren wir Teil einer großen, friedlichen Bewegung, die direkt nach dem verheerenden Krieg von den Alliierten, allen voran den Amerikanern, ins Leben gerufen worden war. Die Amerikanern brachten die wunderbare Idee der Seifenkistenrennen, das traditionsreiche Soap Box Derby, als festen Bestandteil ihrer Jugendarbeit in das besetzte Deutschland. Es ging ihnen dabei um weitaus mehr als bloßen Zeitvertreib für vaterlose oder von den Kriegswirren gezeichnete Kinder. In einem Land, das moralisch, geistig und physisch in Trümmern lag, wollten sie der jungen Generation handfeste Werte wie Fairplay, gesunden, friedlichen Wettbewerb und echte Eigenverantwortung vermitteln. Statt im Gleichschritt zu marschieren, sollten wir gemeinsam in Werkstätten basteln und tüfteln. Es war im Grunde ein zutiefst demokratisches Umerziehungsprogramm, genial getarnt als rasantes, mitreißendes Hobby. Die Vorstellung, dass aus den physischen und mentalen Resten des Krieges etwas so Verbindendes, Friedliches und Völkerverständigendes entstand, berührt mich heute, Jahrzehnte später, ganz tief im Herzen. Wir rollten damals auf den Spuren einer großen Versöhnungsgeste den Berg hinunter, ohne uns dieser politischen Tragweite auch nur im Ansatz bewusst zu sein. Und vielleicht war genau diese Unbeschwertheit der allergrößte Erfolg dieser historischen Initiative.

Der Rausch der Geschwindigkeit ohne Bremse

Heute blicke ich mit einer feinen Mischung aus Wehmut, aber vor allem unendlicher Dankbarkeit auf diese Tage zurück. Es war eine Ära, in der das ganz große Glück nicht in glänzenden, teuren Gadgets oder digitalen Bildschirmen lag, sondern in der absoluten Freiheit, aus dem sprichwörtlichen Nichts etwas völlig Eigenes zu erschaffen. Wir brauchten keine virtuellen Welten, denn das größte Abenteuer unseres Lebens wartete jeden Nachmittag direkt vor der schweren Haustür. Die Erinnerung an diesen einen Moment, wenn die Schwerkraft die Kiste packte, der Boden unter den Füßen wegbrach und man plötzlich nur noch staunender Passagier seiner eigenen, klapprigen Konstruktion war, ist bis heute in mir lebendig geblieben. Es war eine wunderbare, harte Schule des Lebens, in der wir ganz nebenbei lernten, dass man hinfallen darf, solange man danach wieder aufsteht, sich den grauen Staub von den Knien abklopft und den verrutschten Helm wieder gerade rückt. Mich würde es nun brennend interessieren, ob Du ähnliche Bilder aus Deiner Jugend im Kopf trägst. Hast Du früher vielleicht selbst an alten Seifenkisten geschraubt, oder bist Du gar mit Deinen eigenen Kindern oder Enkeln schon einmal an einer Startlinie gestanden? Erzähl mir unbedingt von Deinen wildesten Fahrten, Deinen kühnsten Konstruktionen und den Momenten Deiner eigenen Kindheit unten in den Kommentaren.

Euer Schimon